How Blue Can You Get is a classic B.B. King song. Excellent video footage of B.B. King's perfomance live in Sing Sing Prison in 1972.

Tram, Munich 2003.

I love trams. In fact that's why I chose the name for the blog. I took the pic during my fantastic holiday to Munich, Bavaria in January, 2003.

Today's a month since my best friend died.

A month ago my best friend died. He remains in my memory stronger than ever. As time goes by he's more deeply-rooted in my heart and he'll always be. Love him so much!

A prayer and some flowers to you my dear companion. White daisies to thank you for the happiness you brought to me while in life down here. God bless you!





MY OWN PERSONAL JESUS
SOMEONE TO HEAR MY PRAYERS.

Personal Jesus. Depeche Mode.

I need to know a personal Jesus exists for me out there inside me. Depeche Mode sings it:



YOUR OWN PERSONAL JESUS
SOMEONE TO HEAR YOUR PRAYERS
SOMEONE WHO CARES
YOUR OWN PERSONAL JESUS
SOMEONE TO HEAR YOUR PRAYERS
SOMEONE WHO´S THERE.

Clara.

I wrote this short tale some days ago. I've tried to take care of every single word to get a good story. The picture which accompanies it is mine too.


Clara:




Clara is seventy. She looks her age. Probably more. In the evenings, she sits opposite the birds’ cage in the park while she watches parents and grandparents accompanying the children feeding the locked birds. Clara’s got white hair and sunken eyes. Some days, she brings a book to while away the time, sometimes she forgets it and she amuses herself making up her own stories whose characters are people she finds at the park. Today she has left Emily Dickinson’s collection of poems next to the prescriptions on the table at the hall. Poor old woman’s head!

-Pauline, viens ici!

This French words attracts the old woman’s attention. A young woman showing slender legs, calls a girl about eight or nine years old who is running away from the caged birds.

Clara remembers she was the same age and every evening…

When coming back from school, the first thing she did was to throw, brusquely, her schoolbag on the sofa, kiss her mum and run fast like a flash of lightning to the corner bar. She put the coin through the slot and shook her fingers resolutely and with extreme virulence made the ball beat in a wonderful feast of light and sound. She loved playing flipper. It made her crazy. It was the best moment of the day.

-Et alors, la petite espagnole, elle dit rien? C'est pas bien ça, eh non!
-Bonjour, Monsieur Moulin.
-C'est mieux comme ça. Maintenant c'est une mademoiselle. Bonjour, ma chèrie.

Then when the ball got into the hole, Clara ran to the man and gave him three kisses on his cheek. Mr. Moulin was the nicest French man she ever knew. When they arrived at Paris, he had made them feel welcome; he had been very warm-hearted, helped her parents a lot. Thanks to him, her mother could find her first jobs as a cleaner and he gave his father a hand when the paperwork for the renting. Mr. Moulin held them in great esteem.

The evening she was remembering, he was offering him a fanta that Clara was drinking in a hurry. She left the glass on the bar and came back to the flipper machine to keep on playing. There were still four balls left. In that place she was the happiest girl on Earth. She felt so safe. Mr. Moulin near her, her parents and her older sister some metres away down the street. Everything was allright. At school there were not problems any more. When she arrived she found some difficulties, especially, with the language. Three years ago she hardly spoke any French but soon she learnt it and now she could be the first of the class if it had not been because of this dumb of Antoinette…

-Clara, my child. Let’s go home, your mother’s got your sandwich ready.
-I haven’t finished yet. There’s one ball left.

-Toi, Con d'espagnol, laisse la petite.
-Salut, François.
-Tu veux un Ricard? Ouais ou Ouais?

Her father nodded his head.

-Dad, give me a franc.
-No.
-Please, while you finish your Ricard.

Her father gave it to her, as he always did. Meanwhile both men were talking, Clara played another game. It was difficult to her to get to know how Mr. Moulin was able to understand her father. Definitely he had the best of his intentions since in the three years they were living in Paris, his father’s French was not improving at all. Anyway, he was still as charming as always. Her father was the most charming man in the world. He was so handsome and now more than ever with his thin moustache like Clark Gable.

-Hello, madam. Don’t you think birds shouldn’t live locked up in cages, that hey should be free, shouldn’t they? - A girl with green eyes was asking her while pulling her skirt.

Clara is seventy years old. Today’s her birthday.

Hedi Slimane: A photo.

Yesterday evening, I was reading the newspaper and something attracted my attention. I can say I liked it very much. I did not know its authour. I found out it was Hedi Slimane who thanks to Internet I know he is a famous fashion designer and photographer. The photograph belongs to his dairy. Some brushstroke remarks of mine on it: Its atmosphere, eroticism, sensuality, the body curves, the paintings on the walls, the whole composition, its plasticity, it looks like a fleeting sculpture..., although there's something about her left eye I don't like.

Easter.

This is a tale I wrote last Easter Sunday remembering the way I celebrate this feast when I was a child in my native village. I was born in a small town near the Mediterranean sea surrounded by orange trees, a river, an iron railway bridge and the happiness of childhood: we went to play the usual games for this date, eat the typical cakes, the balls in the evenings... It’s written in Catalan, my native language. I include, below, the Spanish version too.


Arriba la Pasqua. Avui diumenge és primer dia de Pasqua. Els valencians celebrem tres dies de Pasqua. La festa que no falte. A mi, en arribar aquests dies, em ve a la memòria els dies de la infantesa i la adolescència. La Pasqua d’aquells temps. Quan jo era menudet, la celebràvem, primer, amb els pares i altres familiars, després amb la colla dels amiguets i, més tard, amb els amigatxos.

Anàvem a l’estació, vora el riu, a un parell de quilòmetres del poble. Allí menjàvem les mones que lluïen formes extraordinàries d’animals portentosos, plenes d’anisets de colorins cridaners, esclafàvem els ous al front dels familiars i amics, botàvem a la corda cantant cançons de Pasqua, ballàvem la tarara, creuàvem el pont de ferro del tren que anava de Llíria a València i que, anys més tard, el govern de torn i, amb culpa de la municipalitat, eliminaria, sense cap escrúpol ni moralitat, deixant, així, incomunicat el poble amb la capital, però això vindria més tard. Aleshores tot i això érem feliços. El pont de ferro era, encara és, majestuós, travessava com un gran gegant negre el riu del meu poble rodejat de xops i tarongers, estranya i fascinant barreja que la natura ofereix per al màxim plaer dels sentits. I, sobre tot i per damunt de tot, en Pasqua estrenàvem les pasqüeres, les sabatilles esportives que eren tota una institució; qui no n'estrenava no era ningú i, com no!, volàvem el catxirulo, que en altres llocs del País anomenen milotxa. Bo, al meu poble en diguem catxirulo. Hi anàvem a volar-lo, corríem, soltàvem el fil i gaudíem com xiquets amb sabates noves- mai millor dit- dels catxirulos surant sobre el blau cel d’aquell poblet de tarongina de la Mediterrània blava i verda.


Teníem, aleshores, el costum que quan ja formàvem part d’una colla d’amics en la preadolescència i, més tard, en l’adolescència de dur un mocador al coll, vermell, brodat amb el nom que havíem triat, com ara Love Story, Los Supersónicos o qualsevol nom friki per l’estil. Pasqüeres noves, catxirulo, mona, corda de botar, mocador roig… part fonamental del pack. Per la nit, sopar de cabasset o de pa-i-porta a casa d’algun amiguet o amigatxo, tot seguit a ballar amb un tocadiscs les cançons de los Diablos, Fórmula V, Manolo Escobar i, ja d’adolescents, agafats amb les xicotes les melodies de Sandro Giacobbe, Richard Cocciante, Lorenzo Santamaría o Camilo Sesto. Als quatorze anys ja no estaven presents les mares. Allò era un alliberament. Els primers besos en la boca dels amics més guaperes i de les amigues més calentorres- era el llenguatge masclista de l’època-; com les xicones fan l’estiró abans, tu et quedes baixet i jo que, sempre he sigut més baixet que ningú, més encara. Els amigatxos em consolàvem dient-me. “nano, mira millor, així quan balles l’agarrat amb elles els arribaràs amb la cara a les mamelles- llenguatge d’adolescents amb les hormones desbocades.


Però, sobretot, els tres dies de Pasqua són dies de jugar, de menjar la mona, de botar la corda, de creuar el pont de ferro del tren, dels sopars de cabasset, dels balls en casa d’algú per la nit, de tocar les mamelles de les xicones, d’estrenar les sabatilles pasqüeres, i de volar el catxirulo. Eren dies feliços, eren dies de glòria, eren dies d’infantesa, eren dies d’ahir, de sempre.



“estos tres dies de Pasqua són tres dies de jugar... la tarara sí, la tarara no, la tarara mare que la balle jo... Un dia de Pasqua un xiquet plorava perquè el catxirulo no li s’empinava... Xiques boniques, Pasqua ja ve, dies de festa i de plaer. Si voleu vindre a passejar, a divertir-se i a berenar. Portem la mona, xica remonona...”


The Spanish version:


“Llega la Pascua. Hoy domingo es el primer día. Los valencianos celebramos tres días. La fiesta que no falte. Al llegar estas fechas, recuerdo mis días de niño y de adolescente. La Pascua que fue de aquel tiempo. Cuando yo era pequeño, celebrábamos estas fiestas, primero, con los padres y el resto de la familia, despues con la pandilla, los amigos y, más tarde, ya con vello, los amigotes.


Íbamos las tardes de esos tres días a la estación, que estaba junto al río, a un par de kilómetros del pueblo. Allí nos comíamos las monas que lucían formas extraordinarias de animales portentosos, llenas de anises de llamativos colores, espachurrábamos los huevos de los dulces en la frente de los familiares y amigos, saltábamos a la cuerda cantando canciones de pascua, bailábamos la tarara, cruzábamos el puente de hierro del ferrocarril que iba de Llíria a València y que, años más tarde, el gobierno de turno eliminaría porque era una línea deficitaria sin tener en cuenta que, así, dejaba incomunicado al pueblo con la capital de la comarca y la de la provincia, pero eso llegaría más tarde. Por aquel entonces, aún teníamos la bonanza ingenua de los primeros años. El puente de hierro majestuoso atravesaba como un gran gigante negro el río de mi pueblo rodeado de chopos y naranjos, extraña y fascinante mezcolanza que la naturaleza ofrece, allí, para máximo deleite de los sentidos. Y, sobretodo y por encima de todo, en pascua estrenábamos pascueras, las zapatillas deportivas que eran toda una institución. Quien no las estrenaba no era nadie y, ¡cómo no!, volábamos la cometa, que, en mi pueblo llamábamos catxirulo y en otros lugares milotxa. Íbamos a volarlo al río y a la estación; corríamos, soltábamos el hilo, disfrutábamos como niños con zapatos nuevos, y nunca mejor dicho, de las cometas navegando el cielo azul de aquel pueblito de azahar del mediterráneo verde y azul.


Teníamos, por entonces, la costumbre de que cuando ya formábamos parte de una pandilla de amigos en la preadolescencia y, más tarde, en la adolescencia, de llevar un pañuelo alrededor del cuello – el mocador- , rojo, bordado con el nombre que habíamos elegido: Love Story, Los Supersónicos o cualquier otro nombre friki de la época por el estilo. Pascueras nuevas, cometa, mona, cuerda, pañuelo rojo... partes fundamentales del pack. Por la noche, cena de sobaquillo en casa de algún amiguete o amigote. A continuación, el baile amenizado con la música que sonaba en el tocadiscos en forma de maleta: Los Diablos, Fórmula V, Tony Ronald, Manolo Escobar y, ya de adolescentes agarrados con las chicas, las melodías de Sandro Giacobbe, Richard Cocciante, Lorenzo Santamaría o Camilo Sesto, entre otros. A los catorce años ya no hacían acto de presencia las tenaces madres. Aquello suponía toda una liberación. Los primeros besos en la boca de los amigos más guaperas y de las amigas más calentorras- era el lenguaje machista de la época-; como las chicas hacen el estirón antes, tú te quedas bajito y yo que siempre he sido mas bajito que nadie, más aún. Los amigotes me consolaban: “ nano, mira, mejor, así cuando bailes el cogido con las tías les llegarás con la cara a las tetas- lenguaje de adolescentes con hormonas desbocadas.


Pero, por encima de todo, los tres días de Pascua, eran días para jugar, comer la mona, saltar a la cuerda, cruzar el puente de hierro, cenar de sobaquillo, bailar en casa de algún amigo, tocar las tetas a alguna chica de la pandilla al ritmo del Jardín Prohibido, estrenar las zapatillas pascueras y volar la cometa. Eran días felices, eran días de gloria, días de infancia, son días de ayer, de siempre.

Un dia de Pasqua un xiquet plorava perquè el catxirulo no li s’empinava... Xiques boniques, Pasqua ja ve, dies de festa i de plaer. Si voleu vindre a passejar, a divertir-se i a berenar. Portem la mona, xica remonona... (1)”


(1) Fragmentos de canciones populares valencianas de Pascua.

Un día de Pascua un niño lloraba porque la cometa no se le empinaba… Chicas guapas, la Pascua ya viene, días de fiesta y de placer. Si queréis venir a pasear, a divertiros y a merendar. Traemos la mona, chica guapetona…”



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Photo: Malva-rosa

I took this pic in October, 2002. It is the Malva-rosa beach, a grey, cloudy day I like so much.

Tears in Heaven

I know you're in Heaven, my best friend. Everyday I love you more, I miss you more. We'll meet in Heaven.

I must be strong and carry on
cause I know I dont belong here in heaven...

Beyond the door theres peace Im sure
And I know there'll be no more tears in heaven

My best friend has died: 7, Ap, 2008.

My best friend has died. He has been my longtime companion for sixteen years. He died last night. This morning I got up, went to his bedroom, call out his name but got not answer, called him back, look at him, touched him. He was cold, his eyes wide opened. His body stiff. A friend of mine has been with me. We have covered him with a warm blanket, put a poem I’ve written to him and a little angel to guide him to Heaven in it. We have gone to the country, up on a mountain we have dug a grave, covered it with soil, a big stone with his name and the date of today on it. Some flowers on the earth, a prayer. The mountains around were enveloped in fog. He will be with me forever. Beloved friend.